Au royaume des tartes toutes ne mourraient pas mais toutes étaient Tatins
AVERTISSEMENT
Chaque livre digne de ce nom devrait se voir muni d’un avertissement ou d’une mise en garde… car aucune lecture n’est réellement innocente. Celle qui va suivre est même carrément coupable ! Coupable de trahison au monde des lettres ! Coupable de lâcheté car l’auteur est affublé d’un pseudonyme qui ne tromperait aucun fromager digne de ce nom ! Coupable de forfaiture car l’hauteur dénonce à tour de bras les utilisateurs du système littéraire, confondant dans une diatribe injuste et hypocrite, vrais talents et faux génies, cuistres de poulet et littérateur de cuisine, intellectuels abscons et cons actuels, gens de lettres et jeanfoutres, historien à battre et histrion à gorge déployée, philosophe et tire-au-flanc, journaleux et journalistes, écrivains et écrits vains, essayistes politiques et politiciens qui essayent !... Coupable de méchanceté car chacun va peut-être s’y trouver rudement moche ! Coupable d’orgueil et de vanité car l’auteur se croit meilleur que les autres ! Coupable de bêtise car c’est sans doute vrai ! Coupable aussi d’essayer de détendre l’atmosphère dans un monde de brutes !
Il vous appartient ami lecteur (peut-être) de ne pas aller plus loin, de refermer d’un claquement sec cet ouvrage iconoclaste, de le jeter au feu si vous n’êtes pas autodafé d’accord… car vous avez été prévenu du danger de cette lecture coupable ! De lecteur, vous deviendrez complice !
Votre mission, si vous l’acceptez, est d’aller jusqu’au bout de ce livre sans dodeliner de la tête ou faire ffffuit avec ce qui vous sert de bouche !
Sachez que vous n’en sortirez peut-être pas grandi mais que vous pourrez dire, « j’y étais »… et c’est déjà pas mal.
GZ
Prologue où il démontré que l’auteur n’a pas peur d’utiliser les noms de gens ayant déjà existé…
Bernard-Henri Lévy ouvrit un œil… plutôt Caïn… œil noir, tout coléreux… Où était-il ? Une salle obscure, pierreuse, suintante, le genre « salle de torture à l’ancienne »… Instinctivement, il chercha une glace… qu’il trouva ; elle avait meilleur tain que lui.
Il poussa un soupir de soulagement en constatant qu’il n’avait pas été entarté… devenues une véritable psychose chez lui, ces tartes à la crème, une cause de cauchemars bien noirs et de nuits bien blanches, il refoulait terrible… peurs d’enfant ! Même les pâtisseries lui faisaient peur... son psy lui avait conseillé d’arrêter de compter ses choux.
Il s’ausculta un instant, remit un peu d’ordre dans sa coiffure, reboutonna le haut de sa chemise blanche immaculée sur sa poitrine imberbe, puis observa sa geôle… 4 mètres sur 5 ; sans fenêtre, éclairage londonien (c’est à dire tamisé), un lit de camp jeté dans un coin avec des draps aussi beaux que sa situation, une petite table de bistrot parisien, une chaise cannelée et une bibliothèque bien pleine…
L'ex-nouveau philosophe s’approcha, curieux du talent des autres… Horreur et putréfaction ! Il recula tout défait extérieur, chaviré visage, rictus et exhorbitage : l’intégrale de trois auteurs s’affichait là, sans vergogne, toute honte bue, trois auteurs insanes, visqueux, pervers ! De l’auteur anti-behachelesque, de la saloperie brochée… Maurice Clavel, Charles Maurras et Robert Aaron !
Les trois salauds, les mauvais penseurs, les sales esprits. Bernard porta une main au cœur… le goût de l’autodafé lui vint à la bouche, un goût amer, salé… du sel d’amer. Les livres, mais pouvait-on appeler ça des livres, étaient rayonnés en plusieurs centaines d’exemplaires chacun ! Une marée d’ordures, une litanie injurieuse… vertiges, manque d’air… Quel salaud avait bien pu l’enfermer ici ? Le gars de surprise surprise ? Non, pas de caméra… Une farce d’Arielle la sirène ? Non pas son genre… Alors qui ?
- Je crois que vous venez de tomber sur un bec !
Voix d’outre-tombe, nasillarde, nazi harde, dérangeante…
Effroi… lui, le tutoyeur de bombes serbes, le braveur de danger, l’ami des affligés avait peur ! Il se l’avouait à lui-même… Quelqu’un venait de lire dans ses pensées !... et avait su répondre.
Il repéra la petite enceinte distilleuse.
- Qui êtes-vous ? Où suis-je ?
Pour vous montrer que dans de telles situations même les grands philosophes se posent les mêmes questions aussi tartes (excuse-moi Bernard) que le tout-venant.
BHL chercha à nouveau une issue… qu’il ne trouva jamais. Du moins si… une porte toute acier avec un judas (référence biblique garantie), rien d’autre, pas de fenêtre… Incompréhension totale. Il essaya de se remémorer les dernières heures… le rendez-vous au « deux magots », le petit crème, l’autographe au garçon, le petit tour aux toilettes… la chasse d’eau et hop, le trou noir ! Aspiré dans les limbes, savait plus trop.
Il n’y tint plus et décida de hurler, de céder à la panique en toute connaissance de cause.
- Que voulez-vous de moi ? Pourquoi suis-je ici ?
La voix du poste, la voix de son maître…
- Pour expier, BH, vous permettez que je vous appelle BH ?
- Expier quoi ? Vous êtes fou ?!
- Doucement, BH, doucement… Pour expier vos crimes, bien sûr !
- Quels crimes ?
- Vos livres, BH, vos livres ! Toute cette sanie, cette infamie, que vous avez offert aux cerveaux fragiles que sont nos contemporains…
La voix était doucereuse, nasillarde mais doucereuse, aussi suintante que les murs, la voix d’un fou… peut-être.
Bernard-Henri s’assit sur son lit vide, livide. Il raisonnait à cent à l’heure… l’intellectuel n’avait pas complètement étouffé l’homme intelligent.
- Vous êtes un serbe, c’est ça ? C’est une vengeance politique ?
Un ricanement moqueur grésilla. Vexant.
- Non, je suis acerbe !
Quel humour ! Avouez !
- C’est une rançon que vous voulez ?
- Vous croyez que je suis vénal ? Ne soyez pas insultant ! Vous allez très vite comprendre qu’avec le Bec, vous avez du mouron à vous faire ! Ah ! Ah ! Ah !
C’était du rire sardonique, du rire de série B, mais du rire effrayant qui clôturait admirablement une conversation… et un prologue !
- Ah ! Ah ! Ah !
